Мы слишком рано встретились. Или поздно. Или уже было полшестого и мне было почти 26. Я взрослая. Я могу решать такие дела и достаточно свободна, чтобы идти на такие компромиссы с самой собой. Само собой разумеется. Красиво звучит. Я захотела посоревноваться. Как в книжках. Как в моих любимых фильмах. Мне этого так не хватало. Забав мало. И мы начали играться. Изредка встречаясь, никто даже не подозревал, что между нами такой большой океан надежд и ты видел намного больше, чем кто-либо. Это было здорово. Когда есть тайна - это вообще интересно. Когда ты встречался со мной глазами, я всегда точно знала о чем ты думаешь. И тут как всегда играла бы какая то Мелодия. О чем ты пишешь? О любви? Что за грязная ложь, считать, что она действительно существует.
Конечно бунтовать легко и кричать, что не веришь в это сказки - всегда крайне выгодно для литературы. Ты выбрал другой стиль, а я как всегда пытаюсь переписать все из тетрадки наших странных встреч. Мне всегда говорили, что всему своё время. Замкнуло меня тогда. Током ударило. Как будто молния прошла через меня. Это было интересно. Я все время возвращаюсь во времена этих событий. Я знаю будущее, но ответы все в прошлом. Если бы ты знал, что все будет настолько прекрасно, ты бы немного расслабился и остановился. Потому что, если торопиться, то можно придти в пустой парк и никогда не встретиться больше. А если опоздать это значит вовремя не придти. В атмосфере завис вопрос, зачем же я тогда ушла, но ответ был такой глупый, что и не найти другого. Может быть, если бы я осталась, то мы бы уже поженились и развелись два раза. А так у нас получилось создать так много прекрасных вещей.
Он написал три романа, о том как проживал три века.
А я нарисовала этот мир. И это не текст про любовь. Это любовь к тексту. Ведь вечность пахнет текстом. Твоим текстом.
До самых странных встреч, дорогие мои ландыши.